marinettiani

Nell'orribile sogno di questa notte nera

2011-02-04T17:02:00.001+01:00

Nell'orribile sogno di questa notte nera, una fila infinita di mille ciccioni si snoda sulla spiaggia buia come un lombrico rosa di gelatina traballante. Una luna malvagia occhieggia malsana dietro le rade nubi notturne.

Ed ecco che, nel sogno maledetto, i mille ciccioni ubbidiscono all'arcano comando di quella luciferina Luna Nera e tenendosi per mano formano una fila indiana ondeggiante che si dirige verso l'oceano scuro e calmissimo. Un leggero tremito quasi esoterico increspa la luce lunare che si riflette sull'acqua.
La fila infinita marcia automatica verso le acque maligne in attesa da millenni: i mille ciccioni, cantando sottovoce canzonacce blasfeme, si inabissano lentamente marciando come automi.
Sorge l'alba gelida e solo un'eco di canti lontani muore in distanza mentre le acque si chiudono sull'orrendo sudario marino.

Ogni nostra anima di una civiltà ormai finita

2010-04-04T13:34:00.003+02:00

Corazzate costruite di ferro e acciaio e armate di cannoni calibro 406 incrociano le agitate acque del mare nero di questa nostra vita in tempesta che è ormai guerra continua e quotidiana: tutti contro tutti.
Uomini contro donne, bambini contro adulti, genitori contro figli. Studenti contro la scuola, la scuola contro il ministro. I giornali contro il Presidente, il Presidente contro i suoi nemici, i lavoratori conto i datori di lavoro, i datori di lavoro contro lo Stato. Gli omosessuali contro i normali, i bianchi contro i negri, i negri contro i gialli, i gialli contro tutti.
I gialli.
Nella battaglia navale enorme e spaventosa che ci apprestiamo a combattere con le nostre barchette di carta e salve di petardi sparati con batterie di Bic Cristal, i gialli schierano -silenziosi e pazienti- mille cacciatorpedinieri agilissimi 舰艇 irti di bocche da fuoco incise da caratteri cinesi a noi incomprensibili: e, nella loro tattica d'attacco da branco di lupi, ognuna delle loro navi inaffondabili cerca, segue, carica e cannoneggia a ripetizione ogni nostra anima di una civiltà ormai finita.

E quando non ci sarai più

2010-04-01T20:30:00.000+02:00

E quando non ci sarai più, e il dolore ti avrà abbandonato, lenzuolo di tormenti scivolato dal tuo corpo come l'esausta pelle di crisalide che diventa farfalla, io ti chiedo di posare la tua mano che sarà bella e linda e luminosa sul mio capo ingrigito inchinato davanti a te e di darmi quella pace che cerco in questo mondo di dolore dove tu sei stata per così breve tempo eppure così dolce e consolante.
E ti chiederò, a te che non avrai vissuto le miserie umane d'una vecchiaia solitaria, di donarmi ancora quel sorriso così giovane e di tenermi fra le braccia come madre premurosa e di darmi la forza di seguire i tuoi stessi passi e, in quel cammino di fatica, rimanere saldo come sei ora tu.
E sarà il tempo di tornare insieme e di sorriderci ancora e di prenderci le mani e rimanere in silenzio e ringraziare il nostro Dio per averci fatto rincontrare come quel giorno lontano quando avevi fame e io seppi solo offrirti un cappuccino e un pasticcino.

Manifesto dinamico-scolastico 2010

2009-12-21T11:11:00.000+01:00

Dall'anno scolastico 2010 le scuole elementari della città di Milano dovranno così essere organizzate:

- ogni famiglia italiana dovrà decidere se lo studente elementare iscritto vorrà essere aggregato al corso italiano-mandarino o al corso italiano-arabo;

- i due corsi prevederanno l'insegnamento di tutte le materie nelle due lingue prescelte: nelle classi con insegnamento in italianomandarino verranno instradati i figli di famiglie cinesi residenti nella zona e gli italiani che vorranno accedere alla lingua mandarina; in questo modo, dopo i cinque anni di corso, i bambini cinesi saranno perfettamente bilingui italiano-mandarino e i bambini italiani saranno perfettamente bilingui mandarino-italiano.

Il corpo insegnante sarà composto da insegnanti madrelingua: milanesi gli insegnanti italiani e pechinesi gli insegnanti cinesi.

Ugualmente, nelle classi che avranno scelto il corso italianoarabo, le lezioni si terranno nelle due lingue, in modo che al quinto anno di scuola i discenti saranno perfettamente bilingui. Nelle classi italaino-arabe verranno iscritti di ufficio i bambini le cui famiglie parlano arabo.

In questo modo noi alleveremo nuove generazioni di bilingui italiano-mandarino e italiano-arabo che potranno nel loro luminoso futuro interlocuire ad altissimo livello utilizzano le due lingue più diffuse e più di successo del secolo appena iniziato.

Manifesto della scrittura passatista-futurista

2009-11-18T17:11:00.000+01:00

Noi vogliamo scrivere per pochi, e con la nostra scrittura schiaffeggiare l'ignorante, lo zotico, l'analfabeta.
Noi mettiamo in atto una scrittura che non possa essere compresa dalla massa primordiale suburbana proletaria illetterata. Noi usiamo aggettivi, avverbi e sostantivi desueti, in modo che essi rimangano oscuri alla massa dei cialtroni decerebrati da pastasciutta e televisione.
Noi vogliamo ridurre il numero dei nostri lettori a quei pochissimi che sappiano di italiano, latino, greco.
Per questo noi usiamo un linguaggio arduo, astruso, arcadico, antipratico.
Noi vogliamo che lo schiaffo e la sberla dei nostri scritti incomprensibili si stampi come icona di vergogna sulle facce idiote e le gote flaccide di ragazzini obesi e di genitori ignoranti vestiti di tute da ginnastica e dotati di borsello porta-cellulare.
Noi vogliamo che dei nostri scritti rimanga nei cervelli piccoli e rintontiti da mille ore di televisione un enorme punto interrogativo che tutto sovrasta e tutto rende incomprensibile.
Noi non amiamo la massa degli illetterati: noi vogliamo parlare all'aristocrazia del pensiero.
Per questo noi siamo passatisti-futuristi: perché attraverso la lingua del passato si possa costruire un fulgido futuro d'avanguardia di pensiero esclusivo.

Sicut umbra dies nostri supra terram

2009-11-17T20:03:00.002+01:00

Ero sul tram. Intorno a me giovani donne bellissime con i seni rifatti.
Ed ecco che, come in un incubo ossianico, m'appare negra la repentina fosca visione d'un cimitero notturno e di mille tombe sparse; e dentro quelle bianche tombe rilucenti alla Luna, cenere grigia e pochi resti mortali di quelle donne che furono belle. E fra quei miseri resti offesi dal tempo e mortificati dalla nera putredine della terra che li ricopre, ecco scintillare immortali, come speranza di resurrezione eterna, due protesi di silicone bianche baluginanti nella notte selenica: ciò che rimane dell'insulto della morte e del tempo che fugge.
Ahi, poveri noi e povera Umanità mortale! Sicut umbra dies nostri supra terram.

Fuggivano ridendo a cercare riparo dietro le gonne di mamme vestite di nero

2009-10-07T14:05:00.006+02:00

Nella via dietro casa otto bambini oscenamente grassi si trascinano stancamente e scompostamente tirandosi dietro enormi zaini con le rotelle pieni di libri. Forse sono libri di scuola. Gli otto bambini ansimanti comunicano con ampi cenni degli arti superiori e mediante suoni gutturali simili a quelli di alcuni cercopitechi della Tanzania; poi si scambiano pesanti manate sulle spalle, sulla schiena e sugli addomi flaccidi e rotondi; poi emettono suoni simili al riso umano: ma è un riso amaro che fuoriesce da bocche molli su visi d'idioti.
E mi tornano alla mente antichi studenti sciamare fuori dalla scuola di un piccolo paese di montagna, e bambini magrissimi in lunghi grembiuli neri scambiarsi poderose cartellate fra risate d'argento e una maestra seria correre fra di loro e pigliare per un orecchio il bambino più piccolino e più indifeso mentre gli altri fuggivano ridendo a cercare riparo dietro le gonne di mamme vestite di nero.
E su di loro scintillava un sole d'autunno radioso che tutto scaldava e rendeva più bello.

Fresco mitragliamento obliquo della pioggia d'estate

2009-07-16T09:28:00.005+02:00

Sentire all'orizzonte esplodere in successione metronomica
le grancasse siderali di mille tuoni intermittenti
accompagnate dai colpi secchi rullanti
a ritmo di tango
di un'orchestra di fulmini
e in sottofondo l'improvviso mutismo assoluto
di merli e cinciallegre
fino ad ora cantanti
al cielo grigio
pentagrammi volanti di note fischianti.

E buttare all'improvviso questa giacca pesante e saltare fuori da questa trincea e correre a perdifiato verso le linee nemiche coi piedi nudi e le braccia spalancate per essere, finalmente, messo a fuoco, collimato e preso di mira ad alzo zero dal fresco mitragliamento obliquo della pioggia d'estate.

Vorrei morire mille volte

2009-05-30T18:00:00.003+02:00

Vorrei morire mille volte. E abituarmi così alla morte ogni volta cosicché, alla millesima morte, io possa presentarmi pronto e morire in piedi, saldo nella certezza che sia la vera morte e definitiva.

E presentarmi così, vestito con il migliore abito blu e la camicia bianchissima e il fazzoletto nel taschino e una cravatta blu luminosa, e camminare con scarpe nere e lucidissime e un sorriso spavaldo e non tornare più e dire finalmente, a me stesso e al mondo intero: sono morto mille volte e son sempre tornato ma adesso sento il suono della musica che scende dalle stelle e vedo la luce che m'incendia gli occhi e ho trovato quella pace che m'apparteneva da sempre ma non avevo trovato mai.

Vorrei vivere la morte mille volte per morirla, finalmente, una volta sola.

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Io sputo su di voi e sul Futurismo

2009-02-23T10:48:00.008+01:00

Io sputo. Sputo su di voi. Sputo su di voi che oscenamente festeggiate cent'anni di Futurismo.
Io sputo sulle vostre mostre, sui vostri musei, sulle vostre manifestazioni. Io sputo sui vostri cataloghi, sui vostri dipinti di Boccioni, di Balla, di Prampolini, di Crali. Sputo sul vostro Marinetti che avete prima ucciso e ora volete resuscitare: cadavere infradiciato dai vostri insulti di sessant'anni e che adesso avete riesumato. Io sputo su di voi tombaroli che aprite tombe che voi stessi avete sigillato e adesso urlate fra miasmi cadaverici: "Futurismo per sempre!"
Voi mi fate schifo: voi avete ucciso il Futurismo, voi passatisti, comunisti, democristi, partigiani, borghesucci fetenti, illetterati politicanti e pseudo-intellettuali vecchi di cent'anni.
Lasciate il Futurismo a noi che l'abbiamo sempre amato e togliete le vostre mani lerce da ciò che avete ammazzato.
Io sputo su di voi e sull'assassinio da voi compiuto. Io sputo sul vostri decrepiti crani spelacchiati e sulle vostre gialle facce occhialute. Sputo su ciò che siete e siete stati. Io sputo su ciò che voi avete fatto e sulla vergognosa Italia che voi avete creato.

Si sfidavano inferociti a colpi di clava e bastone

2009-01-14T11:21:00.006+01:00

Sono il Controllore.
Dalla mia stanza con le pareti coperte di leve e bottoni controllo la città. Tutto dipende dalla mia volontà.
E siccome sono un tipo un po' tremendo e anche birichino, ogni giorno mi ingegno in uno scherzetto nuovo per vedere l'effetto che fa: oggi ho spostato -leggerissimamente!- la piccola leva che comanda i semafori di questa metropoli e, attraverso le mille telecamere che trasmettono sul mio schermo quel che succede nelle strade, malignamente ho osservato, come in una tregenda infernale, milioni di automobilisti intrappolati per ore in un traffico impazzito e metropolitano. Oh, umanità! Quanto mi piace guardarti mentre, per un piccolo contrattempo nella tua misurata vita quotidiana, perdi il lume della tua ragione divina e diventi istinto e razza animale!
Nel gigantesco ingorgo di carne e lamiere provocato dalla piccola leva nel mio piccolo ufficio, migliaia di uomini-belva, simili a bestie selvagge e impazzite, si sfidavano inferociti a colpi di clava e di bastone.

Manifesto dinamo-politico

2009-01-09T10:26:00.002+01:00

In questo inizio di nuovo anno, in un'Italia ancora e sempre più incialtronita da legioni di amministratori politici incapaci e corrotti e da masse gelatinose vischiose di proletariato mentale suburbano incarnato come fulgido esempio nel prototipo operaio dell'abitatore delle periferie oscenamente ingrassato da ore passate davanti al televisore e da centinaia di merendine idrogenate, noi lanciamo -oggi- il nostro Manifesto Dinamo-Politico per l'Italia del XXI secolo.

Aboliamo, da domani, il Parlamento della Repubblica, strumento ormai vetusto e corpo putrescente adagiato nel freddo gelido di una tomba monumentale eretta sui fasti antichi di una civiltà non più esistente e frequentato da centinaia di uomini-donne impreparati, ignoranti, operai-contadini analfabetizzati da partiti e movimenti politici guidati da corrotti e aprofittatori;

sostituiamo l'abolito Parlamento della Repubblica con un gruppo di cinque uomini preparatissimi e stranieri, laureatissimi, di famiglia eccellente e che abbiano frequentato le migliori università europee di Berlino, Parigi, Stoccolma, Helsinki: questi cinque uomini dovranno avere un'età compresa fra i 30 e i 45 anni; questi uomini dovranno essere pagati 10 milioni di Euro all'anno a testa;

i cinque uomini dovranno sospendere ogni diritto costituzionale per cinque anni e, attraverso Polizia, Carabinieri ed Esercito, assicurare un perfetto ordine pubblico: chiunque commetta reati o crimini dovrà essere rinchiuso a tempo indeterminato in appositi penitenziari ad altissima sicurezza che verranno all'uopo progettati e costruiti;

i cinque uomini dovranno inoltre occuparsi della gestione corrente degli affari dello Stato e preparare, nei cinque anni del loro mandato, nuove elezioni generali da svolgersi allo scadere del quinto anno: alle elezioni generali potranno presentarsi cinque nuovi partiti politici che dovranno proporre cinquanta candidati ciascuno, per un totale di duecentocinquanta candidati; questi candidati dovranno essere per due terzi stranieri divisi equamente fra americani, europei, cinesi e giapponesi e avere un'età compresa fra i 30 e i 45 anni; il restante terzo, composto di italiani, dovrà essere di uomini-donne con 5 lauree conseguite presso università straniere;

nei cinque anni di mandato i cinque uomini dovranno provvedere a radere al suolo i centri storici delle 20 maggiori città italiane e costruire, al loro posto, nuclei abitativi, lavorativi ed economico-finanziari composti da giganteschi grattacieli di alluminio-vetro di 100 piani ciascuno. Alla plebe suburbana a cui dovrà essere requisita la casa verrà consegnato un appartamento d'acciaio nelle vicinanze delle fabbriche che verranno costruite nelle più lontane periferie.

Allo scadere del quinto anno, una volta indette le elezioni e instaurato il nuovo Parlamento della Repubblica Futurista Pan-Italiana, i cinque uomini si dovranno ritirare a vita privata: a loro memoria verranno eretti monumenti equestri d'alluminio in tutte le piazze di ogni città italiana.

Solo così l'Italia potrà, a pieno diritto, entrare a fare parte delle Nazioni Civili di questo pianeta.

Vetro-acciaio di Shanghai

2008-12-29T12:39:00.004+01:00

Scrivo da una camera di albergo al quarantasettesimo piano di un grattacielo che svetta, vetro-acciaio, in una città irta di altri grattacieli simili a questo ma molto più alti, in uno sfavillio vertiginosissimo di luci mirabolanti e in un delirio quasi meccanico di decine di migliaia di persone che affollano boulevards lastricati di graniti e marmi, che entrano ed escono da centri commerciali lussuosi e splendenti, dove tutto è alla portata di tutti, e si ingolfano in treni modernissimi lanciatissimi a folle velocità in un numero imprecisato di linee sotterranee metropolitane.
Scrivo da una città il cui aeroporto, progettato da un architetto francese, è collegato al centro via treno similmente a quanto accade con il trenino che unisce Malpensa a Milano: solo che qui il trenino si chiama Magnev, è a levitazione magnetica, viaggia a 450 chilometri orari e il biglietto costa 4 euro. E' un'esperienza resa possibile, mi dicono, da un ex sindaco della città che, in un accesso di -forse- narcisismo- ha voluto realizzare qualcosa che potesse rimanere a sua imperitura memoria.

In questa città ci si può spostare comodamente anche in taxi e fare lunghi tragitti: ieri, per uno spostamento di 20 minuti, ho speso 1,50 Euro e, compresa nel prezzo, c'è la visione simultanea e abbacinante di questo turbinio diabolico di umanità, di tecnologia, di modernità, di ricchezza, di ostentazione, di movimento, di dinamismo frenetico.

E poi ci sono poliziotti che sorvegliano e che controllano, discretamente e a debita distanza, che questo putiferio di esplodente attività si dipani senza intoppi e senza che nessuno crei problemi: questi poliziotti indossano guanti bianchi e hanno lo sguardo fiero ma tranquillo di chi sa di essere forte e nel giusto; anche chi lavora nella metropolitana calza guanti bianchi, e anche le hostess del Magnev hano guanti bianchi; e anche i portieri degli alberghi; e anche le guardie private, cosicché sembra di essere sempre attorniati da persone che, simili a maggiordomi silenziosi, si stanno prendendo cura di te a debita distanza, sì, ma sempre e comunque presenti e rassicuranti.

E poi le persone, qui, sono gentili: sorridono se chiedi loro qualcosa, hanno visi ottimisti, sembrano sereni e hanno sul volto quell'espressione placida e tranquilla di chi conduce una vita sicuramente impegnativa ma, almeno, rassicurante.

Forse, chissà, conta il fatto che queste persone hanno ben poche preoccupazioni: lavorano sempre, tutti i giorni, parlano quasi sempre solo di soldi, sono attaccatissimi alle proprie attività, ma hanno tempo di dedicarsi a ciò che la più avanzata tecnologia permette loro di fare: e allora è tutto un delirio di telefoni cellulari ultra moderni, computer potentissimi mai visti prima, televisori al plasma da mille pollici ovunque, connessioni internet nei posti più impensati, centomila canali satellitari che trasmettono programmi da tutto il mondo.

Forse, chissà, ma è solo un mio pensiero, sono così sereni perché non hanno il diritto-dovere di votare; altri votano per loro e, in fondo, che al potere ci sia un Berlusconi, o un Fini, o un Bertinotti o un qualsiasi altro politico o politicante per loro non fa differenza: lasciano che i politici li guidino in questo loro percorso fatto di progressi continui e di scintillante futuro e pensano alle proprie vite e alle proprie attività. E, nel caso che qualche amministratore corrotto venga pescato con le mani nel sacco, almeno avranno la consolazione di sapere che è stato condannato a cent'anni di lavori forzati. O a morte.

Sto scrivendo da una camera di albergo al quarantasettesimo piano di un grattacielo di Shanghai, Cina, e dovrò presto tornare a Milano, Italia.

La fatica pesante di dire -ancora- delle parole

2008-11-07T16:08:00.007+01:00

Ricordo me stesso bambino e la gioia di parole spensierate lanciate nel cielo e ricadenti su di noi come fiocchi di neve bianchissima e le nostre piccole mani come farfalle coloratissime di guanti di lana rossi e blu ad acchiapparle a mezz'aria e giocare a rimbalzarcele l'un con l'altro e le guance rosse e i ginocchi sbucciati e mia madre giovanissima al balcone ad aspettare il mio ritorno.
Ricadono, oggi, su di noi parole nuove ma senza gioia, come gocce grigie di pioggia autunnale che ci intride i cappotti e le spalle infreddolite.
E cresce la fatica pesante di dire -ancora- delle parole.

L'orrore nella notte

2008-10-31T16:23:00.006+01:00

Questa breve storia è liberamente ispirata all'opera di H.P.Lovecraft e ai suoi racconti dell'incubo.

Scrivo dalla mia piccola stanza bianca: sono seduto sul mio letto, le braccia strette al corpo da bende elastiche e la penna trattenuta a stento fra le dita tremanti . Fuori dalla porta imbottita d'acciaio bianche figure si muovono silenziosamente e sono certo che si prendono cura di me. Ma io so che un orrore indescrivibile e strisciante si aggira fra le vie di questa città e che nessuno potrà salvare la mia anima da forme di vita che noi esseri umani neppure riusciamo a immaginare e che vengono a noi da tempi remoti in cui questo mondo era governato da entità oscene a antichissime e che sono ancora fra di noi, e fra di noi si muovono invisibili per adempiere a un disegno a noi ignoto e imperscrutabile.

Per questo scrivo la mia storia: perché spero che queste mie righe possano aprire gli occhi dell'Umanità e che qualcuno, prestissimo, si renda conto che è necessario agire se si vuole salvare la nostra specie da orrori inimmaginabili. Ma bisogna fare presto e i Paesi e le Nazioni devono sapere e prendere subito decisioni improrogabili. Altrimenti sarà la fine e neppure Dio, ma esiste davvero Dio?, potrà salvare queste sue fragili creature da una dannazione eterna e orribile: loro si stanno muovendo e vogliono succhiare il nostro corpo e la nostra anima.

Era da qualche tempo, ormai, che alla mattina mi succedeva di svegliarmi con la vaga sensazione di una stanchezza strana, nuova, sottile, mai provata prima e che sembrava essere ogni giorno più presente.
Ricordo che aprivo gli occhi fra le lenzuola ancora umide di sudore e mi colpiva, immediatamente, quel senso di muscoli quasi doloranti che si accompagna solitamente a una breve corsa di città, quando in calzature inadatte e su marciapiedi scivolosi ci si trova costretti, perché in ritardo, a fare brevi corse per riuscire a prendere in tempo un tram di passaggio.
In più, alla sensazione sgradevole di muscoli ogni giorno più irrigiditi, si aggiungeva una prostrazione generale che mi pervadeva l'anima e lo spirito e che mi impediva, fin dall'inizio della giornata, di godere della bella stagione, del sole e del cielo terso di un settembre particolarmente mite.
La sensazione che provavo allora potrebbe essere ben descritta con la parola "svuotamento": era come se le energie vitali delle mie membra e del mio spirito rifluissero da dentro per disperdersi al di fuori del mio corpo, lasciandomi esausto e quasi incapace di porre in essere alcuna attività.

Scorrevano così i primi giorni del mio malessere, con il pensiero teso ad ascoltare i dolori nuovi del mio corpo e i cedimenti dell'animo con il timore, alla sera, di svegliarmi il giorno dopo ancora più dolorante, debole, svuotato e sempre più malinconico. E le mattine si susseguivano, una dopo l'altra, con i muscoli sempre più dolenti e lo spirito che, ogni giorno, si faceva più fiacco.
Preoccupato per le mie nuove e inusuali condizioni fisiche e per l'umore declinante, decisi finalmente di farmi visitare da un mio amico medico il quale, però, ci tenne a rassicurarmi sul fatto che tutto era sicuramente a posto e che il mio corpo non soffriva di nessuna malattia e che questa malinconia che mi opprimeva da qualche tempo e in concomitanza con i dolori delle gambe e delle braccia sarebbe sicuramente svanita nel giro di pochi giorni e che, in definitiva, il mio stato di apprensione estrema non trovava nessuna giustificazione: qualche bella passeggiata nel sole di settembre e la lettura di qualche buon libro mi avrebbero sicuramente guarito e sarei tornato ad affrontare la vita con la stessa serenità dei miei giorni migliori.

Eppure io sentivo e sapevo che qualcosa non andava e che le parole rassicuranti del mio vecchio amico non erano sufficienti a spiegare, razionalmente, il torpore crescente e quella stanchezza innaturale che ormai da due settimane accompagnavano i miei risvegli e rendevano faticose le mie giornate; così faticose, ormai, che fui costretto a chiedere al mio capo ufficio di potere prendere un breve periodo di riposo dal lavoro e cercare così di rimettere in sesto la mia salute sempre più cagionevole.
Ma, nonostante il riposo, succedeva che i miei risvegli diventassero sempre più difficili e sempre più dolorosi: alla sofferenza di gambe e braccia si erano da qualche giorno aggiunti dei piccoli lividi azzurri che comparivano qua e là sugli avambracci, sul petto e sulle gambe; e un diffuso pallore cominciava a manifestarsi sul mio viso smagrito dalla stanchezza; come naturale conseguenza, lo stato del mio umore peggiorava con evidenza di giorno in giorno e mi vidi, piano piano, precipitare in una situazione di estrema spossatezza fisica e mentale che sfiorava, ormai, un cupo sentimento di depressione profonda. Depressione che diventava addirittura disperazione ogni volta che mi guardavo nello specchio: due occhi incavati in orbite nere e profonde, un viso bianco con la pelle tirata sugli zigomi appuntiti, i capelli opachi come sfibrati e indeboliti e il naso che risaltava nel mezzo della faccia come il becco di uno sparviero erano una visione che rendeva ancora più insopportabile la mia condizione.

Fu alla terza settimana di questa crisi a cui non riuscivo a trovare nessuna spiegazione logica che, immerso nella lettura di un libro di medicina che trattava di malattie strane e misteriose, mi imbattei nella storia di un uomo che, cento anni prima, aveva sofferto la mia stessa dolorosa esperienza: per mesi -si leggeva nel libro- questo signore aveva sofferto, al risveglio, di dolori e di stanchezza estremi e, solo dopo un lungo periodo di apprensioni e sofferenze, un famoso medico di Londra, specialista in psichiatria, aveva prima diagnosticato e poi provato che l'uomo semplicemente soffriva di sonnambulismo, ovvero di quella misteriosa propensione che spinge alcuni esseri umani a camminare durante il sonno e a risvegliarsi nel proprio letto, spesso stanchi come dopo lunghe passeggiate, senza ricordare alcunché della propria ignota vita notturna.

Potete sicuramente immaginare la mia contentezza nel rendermi conto che, forse, avevo trovato una spiegazione logica alle mie strane esperienze delle ultime settimane e che, sicuramente, l'origine dei miei disturbi poteva essere un attacco di sonnambulismo: solo così si potevano spiegare i dolori ai muscoli, i lividi forse causati da urti accidentali contro oggetti resi invisibili dal buio notturno, il mio crescente pallore forse provocato dalla stanchezza generale che derivava dalla mia seconda vita notturna fatta di camminate e di chissà quali altre attività a me ignote e un certo senso di estraneità alla mia stessa mente e alla mia stessa anima che talvolta mi faceva pensare con orrore che il corpo e l'anima non fossero più miei, non mi appartenessero più.

Ormai rinfrancato dalla mia scoperta e con l'animo sollevato di chi crede di avere trovato finalmente una via di uscita dalle proprie elucubrazioni nocive e una spiegazione definitiva ai propri disturbi fisici e dello spirito, mi apprestai a mettere in atto un semplice ma definitivo esperimento che avrebbe, senza dubbio alcuno, dimostrato con tutta chiarezza la mia propensione al sonnambulismo e, di conseguenza, mi avrebbe spinto a rivolgermi a qualche specialista che mi avrebbe certamente suggerito una cura al mio disturbo: il semplice esperimento consiteva nello spargere, sul pavimento intorno al mio letto, un sottile strato di farina in modo che se, durante la notte, mi fossi alzato per incamminarmi fuori dalla mia stanza, la mattina successiva avrei potuto facilmente trovare le impronte dei miei piedi sulla farina avendo così la dimostrazione pratica e visibile del mio disturbo notturno.

Fu quindi una sera d'ottobre che misi in pratica il mio intendimento e, dopo essermi seduto sul letto, sparsi a terra qualche manciata di farina stando ben attento a ricoprire il più ampiamente possibile la superficie di pavimento che, dal mio giaciglio, portava alla porta della mia camera: tutto era quindi pronto per sollevare, finalmente, quel velo grigio di cupa disperazione che aveva accompagnato le mie ultime settimane e, con il migliore degli animi, mi addormentai in attesa di un risveglio che avrebbe finalmente dato risposta chiara ai miei dubbi e alquanto alleviato le mie irrazionali paure.

E fu proprio l'indomani mattina, al momento del mio risveglio, che ciò che vidi mi fece sprofondare nel più indicibile degli orrori da cui mai mi riprenderò e che ancora adesso, ogni volta che mi accingo a riposare per qualche breve ora agitata, mi si para davanti alla mente come a ricordarmi che non vi è speranza per me e per la mia anima perduta: ciò che vidi nella farina stesa sul pavimento, infatti, non fu l'impronta dei miei piedi, ma l'impronta di due enormi zampe di un'arpia gigantesca con spaventosi artigli assassini che si dirigevano verso il mio letto indifeso.

Questo nostro mondo cialtrone

2008-10-30T11:36:00.003+01:00

Sono qui con le mani dietro alla schiena. Guardo la piazza da dietro i vetri di una lunga finestra di un ufficio silenzioso. E vedo migliaia di studenti incoscienti scalmanati sfilare esagitati nel frastuono di tamburi e urli megafonati, fra bandiere lanciate in aria e poliziotti in attesa di reggere l'assalto.
E cerco di vedere meglio quei visi di giovani italiani che marciano compatti verso la loro e la nostra rovina ultima e definitiva e vedo solo facce di bambini viziati in corpi di adulti falliti.
Nello stesso momento, a diecimila chilometri a Est, fra Hong Kong e Shanghai, fra Singapore e Taipei, milioni di studenti disciplinatissimi, come bachi da seta in bozzoli silenziosi, dormono otto ore di sonno in attesa del risveglio. E si preparano, pazienti, a governare da padroni questo nostro mondo cialtrone.

Forza luminosa che irradiando dal viso

2008-10-27T11:25:00.008+01:00

Sogno di svegliarmi, un mattino, e di farmi la barba con dinamite potentissima al posto del sapone e una sciabola malese invece del rasoio.
Solo così, chissà, nel fragore dinamitardo dei peli tagliati e negli scoppi successivi della lama affilatissima, potrò rigenerarmi in una freschezza nuova che mia dia, esplodendo come shrapnels nei mattini nebbiosi di questo ottobre che scorre languido, una forza luminosa che irradiando dal viso abbagli di luce meravigliosa questo mondo ingrigito.

Un mondo antico che è morto e sepolto

2008-10-22T12:23:00.004+02:00

Nel decumano di Milano, verso la piazza del Santo Sepolcro, strizzo gli occhi nello scuro degli angoli più bui e mi sembra di vedere, dietro alle grate delle cantine di vecchie case diroccate, ombre di fantasmi diafani di vecchi romani in tunica bianca e sandali di cuoio.
E mi pare, ma forse è un'ombra fugace o un'illusione dei miei occhi stanchi, che anche loro strizzino miopi i loro occhi millenari senza più vita per spiare con meraviglia dall'ombra delle tombe dimenticate questi moderni esseri umani camminare spavaldi sui vecchi marciapiedi di pietre squadrate.
E guardo sbigottito sulla strada moderna di questa Milano abitata di barbari, mamme vestite come bambine e bambine vestite come puttane passare ridendo fra ombre ormai mute di un mondo antico che è morto e sepolto.

Kevin

2008-09-28T19:30:00.003+02:00

Mi chiamo Kevin e vivo a Trezzano sul Naviglio in provincia di Milano. I miei genitori sono della Calabria: mio papà ha quarantacinque anni e mia madre quaranta. Io ho dieci anni e peso ottantaquattro chili. Mia madre dice che è un problema della tiroide. Per il mio compleanno lo zio Santino mi ha regalato una tuta da ginnastica blu elettrica con su scritto Sport Power Iveco e la indosso ogni volta che posso perché anche il mio papà ne ha una uguale e quando andiamo all'Esselunga di Trezzano la mette sempre. Però per essere più elegante mette i mocassini. Anch'io vorrei i mocassini marroni come quelli del papà e infatti ho già chiesto alla mamma di regalarmene un paio per il mio onomastico; ma la mamma dice che mi ha già regalato il borsello porta cellulare con su la faccia di Batman e che quindi, per adesso, i mocassini possono aspettare. E poi dice che non esiste San Kevin e quindi niente onomastico e quindi niente regalo.
In fin dei conti sono un bambino felice: abbiamo una bella casa con dei bravi vicini di casa: anche loro sono della Calabria e li incontriamo sempre al Centro Commerciale alla domenica. Anche loro indossano una tuta come quella di mio padre, ma quella del papà è più bella perché è lucida e quando c'è luce riflette le lampadine.

Ti scrivo questa lettera perché ho letto il tuo blog e vedo che scherzi sempre i bambini grassi o ciccioni, come se fossero spazzatura umana schifosa oscena orribile che ti fa schifo solo a guardarla come se fosse colpa mia se quella deficiente della mia mamma mi dà sempre da mangiare quelle merendine orrende che mi hanno fatto ingrassare di 50 chili negli ultimi sei mesi e le gambe mi si sono stortate tutte e adesso sono diventate gambe a X e i miei compagni di klasse mi prendono per il kulo tutti i giorni e non riesko neanke a kamminare per ciento metri xché mi saltano i battiti del cuore e io mi sento morire e quei deficienti dei kompagni ke mi prendono in giro perché mi chiamo Kevin e allora mi kiamano Cicciobomba Kannoniere e io non posso neppure guardare le bambine della mia classe che ridono ogni volta perché dicono che ho la faccia da cretino con tutte le guance che sembrano gelatina rammollita sempre sporke di maionese e ke ho le dita delle mani come le salsicce del macellaio arabo che ha il negozio vicino a kasa nostra a Trezzano e allora preferisco stare a casa a guardare la TV che almeno si vedono i documentari con gli animali selvaggi e cieli azzurri e montagne meravigliose e isole lontane e popolazioni così diverse e almeno sogno di essere un bambino normale che possa andare in giro per il mondo e camminare senza dovere ansimare e guardare le bambine negli occhi e non vergognarmi di questo nome da circo che mi hanno messo addosso come una croce ed è cosi pesante da portare.

Mi chiamo Kevin, ho dieci anni e peso 84 chili. Sono un bambino felice e abito a Trezzano sul Naviglio in provincia di Milano.

Mondi distantissimi ormai morti e disfatti in polvere eterna

2008-09-24T11:01:00.000+02:00

Mi guardo intorno stupefatto ad osservare questa massa ondivaga di esseri umani che si muovono come telecomandati da altrui volontà siderali automatiche distanti chissà quanto, forse miliardi di anni luce. E mi si disegnano nel pensiero immagini di milioni di piccolissime navicelle spaziali lanciate come semi e contenenti germi di uomini lanciate un trilione di anni fa da civiltà ormai dissolte da eoni e che, polvere i loro ideatori e costruttori, solcano con volo automatico gli spazi infiniti alla ricerca di un approdo. E mi immagino una navicella-uomo che sia caduta nella notte dei tempi su questa nostra Terra e abbia generato il frutto ormai marcito di questa nostra Umanità, ultima testimone abbandonata di mondi distantissimi ormai morti e disfatti in polvere eterna.

Il sogno

2008-09-11T10:53:00.008+02:00

Mi sveglio di soprassalto ancora oggi nel mio letto umido di sudore con un grido in gola nel ricordo della massa compatta del milione di motorini urlanti e delle nuvole azzurre di gas dei tubi di scappamento e del fragore dei motori imballati e del milione di facce con gli occhi a mandorla stretti in un ghigno malefico che, all'incrocio fra le due strade di Saigon, scattano in avanti come sola massa meccanica di ferro-uomo e sembra mi puntino come per passare sopra al mio povero corpo atterrito di occidentale che vuole attraversare la strada in una città che non è sua, non gli appartiene, gli è nemica.
Vedo, nel milione di uomini-macchina che scattano al semaforo, il segno di un futuro vicino fatto di miliardi di occhi a mandorla che governano il mondo sibilando fra denti bianchissimi e labbra aggricciate agghiaccianti ideogrammi 胜利,力量,霸权,中华,金钱 lanciati in avanti nell'aria umidissima e usati contro di noi come lame taglientissime di scintillanti kriss malesi.

Si respira il Futuro della Terra

2008-08-16T16:47:00.004+02:00

Scrivo da una sedia comodissima all'interno di un giardino tropicale con alberi di, credo, banane tutto intorno. Proprio vicino a me una fontana modernissima di alluminio dispensa, gratis, acqua
naturale refrigerata per chi avesse sete; più in là se ne scorgono altre, forse sono decine; mezz'ora fa ho fatto la doccia in una toilette arredata di pietre naturali grezze a pavimento e alle pareti; mi sono anche fatto la barba in un lavabo di vetro di design modernissimo e con rubinetti d'acciaio che sembravano baionette d'arditi schierate per l'assalto.

Tutto intorno a me, in corridoi e saloni di migliaia di metri quadrati, una moquette con decorazioni che ricordano foglie di alberi tropicali ricopre, morbidissima e pulitissima, ogni angolo di questa struttura enorme, futurista, tecnologica, fatta di vetro e acciaio. Sale attrezzate per mamme e bambini ospitano ciurmaglie entusiaste di piccole pesti che giocano con specie di ologrammi che vengono proiettati sul pavimento. Il luogo è affollatissimo di persone indaffarate ma sorridenti con bagliori entusiastici che scintillano dalle loro dentature bianchissime.
Parlano molte lingue e naturalmente anche l'inglese: pure il poliziotto, la signora delle docce, il barista indiano, la filippina che lava i vetri parlano inglese. Tutti sorridono, sempre, anche
quando chiedi un'informazione. E ti danno ascolto. Ci sono pochi europei e li si riconosce per l'aspetto generalmente trasandato, la postura svaccata, la barba di due o tre giorni, per la leggera
pinguedine che contraddistingue gli adulti e per l'oscena obesità che deturpa i corpi ormai sferici dei loro bambini.
Quelli del posto, invece, sono sempre vestiti, come dire?, normali: gli uomini hanno i
loro abiti e le donne portano la gonna, a tutte le età.
Gli italiani li riconosco senza neppure bisogno di sentirli parlare: sembrano mozzi di vascelli olandesi del '600 in libera uscita: pieni di tatuaggi, ricoperti di orpelli firmati del tipo di braccialetti con su scritto D&G, orecchini al naso e pezzi di ferro infilati in ogni parte del corpo: sono cafoni, sguaiati, parlano ad alta voce, dicono migliaia di parolacce e, naturalmente, bestemmiano. Sono giovani e danno l'idea di non capire neppure bene dove si trovino, ma si vede
benissimo che si sentono a disagio e, per insana reazione, fanno branco. Proprio adesso, vicino a me, si è sistemato un terzetto che si è messo a bere birra e la ragazza tiene i piedi sulla sedia.

Scrivo dall'aeroporto di Singapore, estremo Oriente di questo nostro Occidente che non c'è più, che è finito, che si perde in fasti ormai lontani, dimenticati e inutili e che non vuole saperne di riconoscere che, ormai, è finita. A Singapore c'è il mondo nuovo, quello del Futuro, quello che avrebbe potuto sognare F.T. Marinetti. C'è la Venezia Futurista fatta di ponti di vetro-acciaio che lui immaginava quando denunciava la Venezia passatista marcia e ormai disfatta. Ci sono i treni gratuiti e sopraelevati che ti portano, ogni due minuti, da un terminal all'altro. E ci sono le aree per fumatori, dove sei accolto come ogni altro passeggero e dove puoi alleviare la tensione di lunghe ore di volo fumando una sigaretta.

E poi c'è un'ultima cosa: qui non c'è la "democrazia": un signore, molto preparato, dirige e decide per tutti e le sue decisioni sono apprezzate da tutti, sembrerebbe. La gente sta bene, magari non
può votare per Luxuria o per Bossi o per Berlusconi o per Fassino o per Mastella ma la cosa che salta all'occhio, qui, è che la nostra democrazia finta, sgangherata, da operetta, fatta di cialtroni e per un popolo di cialtroni è destinata al ridicolo e al fallimento.
Qui, a Singapore, si respira aria di forza, di entusiamo, di ricchezza, di giovinezza, di voglia di vivere. Si respira il Futuro della Terra e di questa nostra Umanità.

Brezza luminosa e freschissima che scende planando

2008-07-31T10:40:00.007+02:00

Brezza luminosa e freschissima che scende planando dalla montagna verde ad accarezzare questo mio viso bianco e questo mio corpo stanco e che non riesce a trovare pace.
Brezza ravvivante che sembra portare con sé tintinnii argentei di voci lontanissime come di spiriti pagani e di elfi dei boschi e di ninfe giovanette e di antichissime divinità dimenticate da questi uomini moderni che tutto hanno scordato e che niente riconoscono più.
E nelle risate leggerissime che scendono con la brezza come suoni antichi di campanelli d'argento mi sembra di sentire una voce che dice, squillando liquida in una sommessa risata di bambino: "noi siamo qui da sempre e non da adesso, chi si scorda di noi scorda se stesso".

Spaventosa visione blasfema

2008-07-14T14:38:00.017+02:00

Spaventosa visione blasfema di migliaia di sederi nudi enormi di vecchie, allineati oscenamente a formare una massa rosa-giallognola come di dune sabbiose che avanzano inesorabili sospinte da un vento africano e maligno verso il mare blu cobalto.
Spiaggia equatoriale fatta di grasso e cellulite tremolante come budino alla crème caramel caramellato dal sole maligno che tutto brucia e tutto disinfetta definitivamente.
Schiere di migliaia di bagnanti bianchicce stese in riva al mare come legioni fantasma a guardare l'orizzonte vuoto dove un miraggio di fata morgana materializza, riflettendola nei roventi vapori d'una estate allo zenith, l'immagine simulacra della loro antica bellezza e sfiorita e quindi ormai perduta.

Sicut umbra fugit et inexorabilis questo tempo assassino e maligno.

Linee statiche sferiche

2008-07-11T11:37:00.006+02:00

Nel vagone della metropolitana di Milano, linea 1, parallelepipedo di ferro sotterraneo sparato ad altissima velocità in gallerie successive a sezione rettangolare, in un delirio di geometrie lineari e quadrangolari e in un pandemonio di stridii meccanici di ruote d'acciaio su rotaie d'acciaio, un blocco monolitico scolpito in linee statiche e rotondeggianti spicca per la sua idiotesca immobilità remotissima: è un bambino sferoidale di 100 chili che mangiucchia a brevi rapidi morsi un panino con formaggio e prosciutto: meravigliosa comunanza di linee sferiche fra il corpo-faccia del bambino e il panino tondeggiante ripieno; linee statiche sferiche e carnose come un osceno feto gigante rotondizzano la geometria angolare e spigolosa di un treno d'acciaio che viaggia a 100 chilometri all'ora nel caldo ventre materno della città.

Nota dell'autore: quando questa mattina ho visto questo bambino ho avuto il sospetto che si trattasse dello stesso di cui già avevo scritto qui

Dinamodragone

2008-07-06T19:40:00.008+02:00

Migliaia di cinesi energizzati al parossismo dinamicizzano in gruppi efficientissimi i due marciapiedi della via Paolo Sarpi e delle poche vie laterali mentre, tutto intorno, una asmatica Milano marocchina zingara bulgara rumena poltrisce rammollita adagiata sul terreno infetto cemeteriale di un glorioso passato attivissimo ma ormai lontanissimo, sepolto e putrescente.
Scie dinamiche di migliaia di piedi numero 35 in corsa disegnano ventiquattro ore al giorno traiettorie angolari energetizzanti nella rettilinea via scoccando mitragliamenti automatici di scintille altamente produttive che andranno poi ad alimentare, arricchendole, migliaia di formicolanti attività commerciali ultraredditizie concentrate in negozi di scarpe, borse, borsette, agenzie viaggio, centri massaggi, elettronica, ristoranti, bar, bordelli.
Nei pochi negozi italianissimi della via, misere insegne sciatte e scolorite penzolano inutili cigolando su teste decrepite di vecchie commesse ciccione pallide polverose inattive in orario sindacale 9-12/15-19 (chiuso il lunedì).

Caldo solstiziale

2008-06-24T17:39:00.005+02:00

E' arrivato il caldo a liquefare oscenamente i lunghi precisi pensieri ordinati costruiti con rigido gelo geometrico nei freddi mesi invernali. Rimarrà una scia blasfema maleodorante e marcescente a seguire come un cadavere fradicio i miei passi che sprofondano nell'asfalto liquido dei marciapiedi evaporati. E ogni volta che mi giro trovo gli occhi imputriditi dei pensieri invernali, assassinati da questo caldo solstiziale che tutto uccide e tutto ammorba.

Natale d'acciaio

2007-12-23T21:07:00.000+01:00

Ai miei lettori, ai miei amici e ai miei nemici auguro un Natale d'acciaio iluminato da migliaia di luci elettriche scintillanti scaturenti giovani idee e forze nuove per un futuro maschio, operativo, geometrico.
Al bando le melancolie e il pessimismo pastasciuttaro ferragostiano; al bando gli unutili piagnistei italici; è necessario uno sforzo altissimo per far sì che questo Natale possa essere un Natale da ricordare: spenderemo dunque svariati biglietti da cinquanta euro per acquistare preziosissime vivande che preparino a un banchetto vero e degno di tal nome: caviale, salmoni, mille tipi di carni e di pesci, salumi pregiati, vini, champagne.
Buon Natale anche a tutti i bambini buoni. Ai bambini ciccioni, invece, tanti panettoni: con l'augurio che, magari, fra una macrofetta e l'altra, a qualcuno possa venire l'appendicite.

La Nuova Guerra Mondiale

2007-12-17T11:05:00.000+01:00

Sogno la Nuova Guerra Mondiale, combattuta a suon di legnate e di lunghe scazzottate, ognuno solo col proprio bastone di legno e la forza dei pugni e niente altro.
Sogno campi di battaglia dove risuonano schiaffoni e calcioni, con crani pelati percossi da sonore bastonate e pance obese di impiegati inurbati battute come tamburi africani e urla selvagge e spaventose che si levano in un cielo annuvolato e con Dio che guarda e che ride delle miserie proletarie di questa umanità ormai perduta.
Sogno eserciti contrapposti e violentissimi, l'un contro l'altro armati, capitanati da casalinghe disperate e da ragionieri sudaticci; sogno fionde a migliaia per tirare sassi strappati dai nostri selciati cittadini; sogno catapulte primitive per scagliare sul nemico vecchie lavatrici abbandonate; sogno ragazzette schifiltose e straviziate all'assalto di trincee scavate in terra come tane di topi da migliaia di bambini ciccioni che si difendono a colpi di ceffoni; sogno contadini coi forconi che inseguono come prede di guerra mamme cittadine alla moda vestite come le figlie adolescenti e foruncolose; sogno scorrettezze e carognate; azioni arditissime e geometri imboscati; medaglie al valore e decimazioni selvagge.
Sogno la Nuova Guerra Mondiale che riporti su questa terra massacrata l'ordine naturale del più forte e del resistente. Vinca chi ha i muscoli e il coraggio, chi vale di più e chi ha il cervello più sviluppato e chi resiste al freddo e alla fame. E morte e vergogna ai deboli e inadatti, ai viziati e ai pavidi e a chi non resiste alla violenza e alla legge dura dei pugni e dei calcioni.
Sogno la Nuova Guerra Mondiale per ripartire da zero e risanare finalmente, con la calce viva del sangue e delle legnate, questo mondo morto e decomposto che ci ammorba con l'odore osceno e nauseabondo di tombe scoperchiate.

Gocciola lenta e dolorosa

2007-12-10T11:06:00.000+01:00

Gocciola lenta e dolorosa come l'infanzia lontana questa nebbia sottile che si scioglie su noi; gocciola come la fanciullezza ormai perduta e i ricordi vivissimi eppure già morti di giorni passati; gocciola triste sulla mia anima grigia mai guarita dalla arcigna malattia di esser bimbo in un corpo di vecchio. Ci smarriremo, chissà, un giorno in questa nebbia che ci addolora per trovarci, magari, in prati verdissimi color dello smeraldo sotto un sole meraviglioso che non scotta e non brucia. E ci parleremo, ancora, fra sorrisi tenerissimi di ciò che eravamo e ci terremo per mano con mani che non avremo ma saranno gli occhi, rimasti luminosi, a scoccare pensieri che non saranno più umani.

Il tram numero 14

2007-12-01T20:01:00.000+01:00

Plebaglia suburbana e subproletaria fusa in una unica semovente ributtante formazione compatta parallelepipeda di carne inscatolata in tre vagoni lerci pseudofutiristici di un tram verde marcio progettato da ingegneri-geometri idioti e diretto sferragliante come barca putrida di Caron Dimonio occhi di bragia a traghettare anime morte di centinaia di passeggeri illividiti da luci al neon verdastre nella centrale via Torino. Accozzaglia antiomogenea di razze disordinate raggrumate un un acido brodo disgustoso che mi fa sentire marziano verde-tram proiettato da anni luce di distanza e sparacchiato a tradimento nel gorgo scientificamente previsto di un maelstrom osceno rivoltante di brutte facce, brutti vestiti, brutte lingue, brutti odori, brutti uomini, brutte donne. Vivo non sperando in un mondo che non è più mio, tuo, nostro. Vivo sul tram numero 14, navicella ributtante di scorie repellenti da sparare sùbito, già domani mattina, con dinamite superpotenziata sulla superficie marziana.
Nel frattempo nella luminescente, gelida, sfavillante via Dante, coppie diamantate di russi superbamente ricchi solcano altezzosi e colbaccati la viscida marea di folla ondivaga rimbalzandosi a fior di labbra incomprensibili e glaciali "да" e "нет".

Я твой слуга, я твой работник

2007-11-30T11:43:00.000+01:00

In un delirio di stridii meccanici e di tonfi di masse di ferro-acciaio sotto sforzo continuo, la centrale elettrica lavora e genera energia. Migliaia di lavoratori-schiavi-sindacalizzatissimi fibrillano laminando turni di otto ore di lavoro e sedici di riposo per garantire il flusso energizzante di miliardi di megawatts che viene poi industrialmente imbottigliato in cavi sottilissimi di rame che come tendini e nervi di un corpo umano sotterraneo e gigantesco percorrono il sottosuolo invisibile.
A centinaia di chilometri di distanza, nella via Montenapoleone, donne italiane abbronzatissime inguainate in scintillanti pellicce milionarie di visoni e cincillà sfilano a braccetto incuranti e incoscienti di tutto sciabolando sorrisi bianchissimi sotto una cascata elettrica battente e scrosciante di luminarie natalizie multicolori. Ricchissimi cagnolini-topo le accompagnano incappottati in preziosissima lana di cachemire rosso e oro.

Tempesta elettrica che schiocca lampi e fulmini

2007-11-21T21:54:00.000+01:00

Tempesta elettrica terribile che schiocca lampi e fulmini sulla città nera di pioggia, sulle strade vuote, sulle case eterne, sulla mia finestra sbarrata. Guardo fuori dalle persiane, spio il cielo arroventato da milioni di saette scagliate giù a manciate con rabbia e con violenza da un dio tremendo antico infuriato e che ci odia, non ci vuole più, non ci riconosce più.
Milioni di fulmini, di scariche elettriche, di volt, di watt, di ampère: dalle persiane guardo questa fine del mondo elettrica spaventosa che non ci lascia scampo e che mi assorda con il rombo dei tuoni e il fragore dei lampi mitragliati con perfidia come su un campo di battaglia.
Ma vedo bene? Da dietro alla mia persiana, nella strada deserta spazzata da un vento che fischia terrore, con l'asfalto luccicante che riflette un marasma di miliardi di scariche elettriche mortali, un giovanotto ingrassato e con le gambe storte cammina ingobbito nella tempesta malvagia: nella mano sinistra un pacchetto di patatine fritte calde e fumanti, nella mano destra un cellulare che tiene attaccato all'orecchio. Ride. E parla coi suoi amici. Dà appuntamenti per il prossimo aperitivo al solito posto e alla solita ora. E parla spensierato, ride incosciente, allegramente affronta -senza paura- la tempesta elettrica che squassa la città.
Brilla nel buio della notte malvagia un'antenna di telefono cellulare; trilla nel fragore di questo incubo tremendo una risata argentina; si diffonde nel vento turbinante di tempesta profumo di patatine fritte. Ed ecco, un fulmine potentissimo, di forse cento milioni di volt, s'abbatte sull'antenna del cellulare del giovanotto telefonico ingrassato e ridente. Un dio tremendo ma finalmente sazio si ritira appagato fra le nuvole inferocite mentre un grasso mucchietto di cenere bruciante si disperde nel vento della notte.

Ero stato a trovarti, sai

2007-11-21T21:24:00.000+01:00

Ero stato a trovarti, sai, quella sera di settembre, nella tua stanza con il rame alle pareti, lucido, pulito, scintillante com'eri sempre stata tu.

Ero stato a trovarti nella tua stanza preferita, dove una volta mi toglievo il cappotto e mi sedevo al camino e mi offrivi il tuo tè, e i tuoi biscotti fatti in casa, con il burro e con la panna e mi parlavi del passato, e di quello ch'era stato, della vita che se ne andava e di chi non c'era più. E mi parlavi di te, e ti parlavo di me e gli inverni passavano così, in quella stanza calda e così bella, con le fiamme del camino che accendevano il rame e il tuo volto così rosa.

Ero stato a trovarti, sai, alla sera, quand'eri ormai rimasta sola nella stanza preferita, con il rame alle pareti ma il camino che era spento; e tu eri lì con il viso così bianco e i capelli pettinati e le forcine ordinate e il vestito elegante che dicevi con orgoglio d'aver comprato a Milano prima che cambiasse tutto quel settembre di quaranta anni fa.

E ti rivedo ancora, così chiara nei miei occhi, quaranta anni fa, ti rivedo come fosse proprio adesso, che correvi inciampando sulla strada polverosa che scendeva verso il fiume coi capelli spettinati e quel tuo vestito nero, e urlavi disperata "el mè Paolin, el mè pinìn!" e le donne del paese che correvano con te e urlavano con te e piangevano con te quel tuo figlio sfortunato, quel tuo figlio annegato e portato in processione su dal fiume come un Cristo crocifisso con le braccia spalancate e i capelli gocciolanti e quel viso così bianco e la bocca martoriata e i denti spezzati e le labbra insanguinate.

Ero stato a trovarti, sai, quella sera di settembre, nella tua stanza preferita con il rame alle pareti, dove tu mi offrivi il tè , per il mio ultimo saluto, per la mia ultima carezza su quel tuo viso così bianco, sbiancato da una vita di dolore che t'aveva segnata, consumata e alla fine abbandonata.

Sono chiuso in questo cubo

2007-11-15T16:26:00.000+01:00

Sono chiuso in questo cubo.
Le braccia lunghe sui braccioli
le mani a tenaglia sul legno
consumato.
La testa schiacciata indietro
gli occhi obliqui e tirati
come per la troppa velocità.
Mi sembro uomo proiettile
sparato nello spazio
che vola a mille all'ora
in attesa del bersaglio.
Volo dritto in avanti
in linea rettilinea
senza fare una curva
nessuna deviazione.
Volo incontro al mio bersaglio
nel mio cubo abitacolo
faccio il conto
alla rovescia
in attesa dell'impatto.

Sono nella mia casa
sulla mia poltrona bianca.
Guardo la televisione.
Aspetto che giunga il sonno.

Lacrime invisibili e amare

2007-11-06T18:53:00.000+01:00

Oggi, in tram, mi sono accorto di una cosa che avevo sotto gli occhi da chissà quanto tempo e a cui non avevo mai fatto caso. Dev'essere questo dinamismo che accompagna la mia vita a non avermi fatto osservare un fenomeno che, eppure, non è possibile non notare; dev'essere questo mio camminare troppo in fretta, sempre; dev'essere questo mio passo urbanizzato da uomo metropolitano di pianura che mi fa passare troppo veloce sui marciapiedi, che mi obbliga a percorrere centro metri in venti secondi, battendo rapido coi tacchi sulle pietre sconnesse di queste vie del centro; dev'essere lo sguardo sempre rivolto in avanti, al futuro geometrico che mi si para di fronte agli occhi ogni volta che, al mattino, esco di casa e già vedo, come disegno tecnico precississimo su un foglio bianco candidissimo, il futuro della mia giornata. Certo, vedersi sempre davanti agli occhi un disegno tecnico, mentre cammino, mentre salgo sul tram, mentre scendo in metropolitana, deve avermi impedito di vedere la cruda e orripilante realtà, e questa realtà vera, innegabile, violenta è che non ci sono più gonne. O meglio: non ci sono più donne che indossano gonne.
Me ne sono accorto proprio stamattina: ovunque io girassi gli occhi (per qualche motivo il disegno tecnico era momentaneamente assente) vedevo donne, ragazze, bambine che, in vece delle solite gonne corte, medie o lunghe a cui ero abituato, vestivano pantaloni.
Voi direte che è cosa normale, che le donne vestono pantaloni da molti anni, e che questa cosa è buona e giusta e che non vi è motivo per cui una donna non possa indossare un bel paio di pantaloni: forse che gli uomini non portano i pantaloni e lo fanno in maniera dignitosissima?
Certo, sono d'accordo e non posso sollevare obiezioni: le donne possono portare i pantaloni e, indubbiamente, li portano.
E allora ecco che, nel tram sovraffollato arrancante sferragliante è tutto un vibrare di sederi enormi, osceni, metafisici nella loro sproporzione; un mare agglutinante di carni inutili, di chilogrammi ridondanti; una massa incalcolabile di gutei devastati dall'informe assalto di ciccia, grasso, cellulite. Un oceano quasi semovente di pantaloni mal tagliati a contenere senza ritegno oceani orribili di sederi di donne ciccione, sfericizzate dalla pastasciutta col pomodoro, dalle poltrone televisive, dall'inamovibilità assoluta che domina la loro vita.
Ma ogni tanto, rarissimamente, nell'oceano dell'oscena pinguedine che tutto rende disarmonico e che tutto contagia come in un lazzaretto in cui la peste si diffonde e macera le carni di malati senza speranza, ecco che, come a salvare questi appestati ormai morti, appare la visione sublime, femminile, agile e balzante di una giovanissima italiana che, fasciata nella sua meravigliosa gonna elegantissima che ricopre glutei perfetti ricavati da ore di palestra meccanica, agilmente su tacchi a spillo sottilissimi d'acciaio sale sul tram con un elastico saltello.
Intorno, con occhi bovini, decine di fanciulle amorfe e con pantaloni alla moda piangono lacrime invisibili e amare,

La tomba di Marinetti

2007-11-06T09:58:00.000+01:00

Ho visitato, il 2 novembre e aprofittando della mia visita al Cimitero Monumentale di Milano, la tomba di Marinetti.
E' singolare come di questa sepoltura si trovi pochissimo persino su internet; neppure nel sito del Cimitero Monumentale vi è traccia del poeta e, scorrendo la voce "sepolture famose" o "personaggi illustri" non se ne ricava nessun indizio.
Ho quindi dovuto chiedere negli uffici del cimitero dove il Marinetti sia sepolto: l'impiegato, naturalmente, non sapeva chi Marinetti fosse e ha dovuto consultare il suo archivio.
La tomba è piccola, a terra, si trova nel campo 4, a destra del viale centrale che dal Famedio si diparte perpendicolare verso il centro della necropoli. Una tomba modesta, ricoperta di una lastra di bronzo decorata ai lati con delle greche di sapore vagamente floreale: insieme a Marinetti riposano, nella stessa sepoltura, il padre e la moglie. Mi ha accompagnato, mentre osservavo la tomba, un vago sorriso nell'immaginare quanto al Marinetti una tomba così fatta potesse essere odiosa, con quel sentore di "liberty" che lui disprezzava.
Una tomba piccola quasi anonima, mentre intorno è uno svettare di monumenti d'architettura razionalistica e futurista: strano destino che il fondatore di quel movimento grandioso riposi in una così piccola e anonima sepoltura.
Marinetti morì il 2 dicembre 1944 a Bellagio, proprio nel mezzo del lago di Como: fu sepolto con funerali solenni pochi giorni dopo, mentre a Milano infuriavano i bombardamente alleati che, nel 1942, avevano colpito proprio quello stesso cimitero, con scempio di sepolture e di monumenti funebri.
Sulla tomba una scritta semplice: Filippo Tommaso Marinetti. Poeta.

Il battito

2007-11-05T16:43:00.000+01:00

Ed ecco, batte ancora di notte una mano sull'uscio di quella vecchia casa deserta che si vede sola laggiù in fondo alla pianura, dietro alla nebbia che sale leggera e copre i rovi e i muri marciti dal tempo e il cancello di ferro battuto. E' un battito che sento ogni sera, ogni volta che arriva la notte, ogni volta che sale la nebbia e cala il silenzio sulla valle e sul fiume.

E' un battere ritmato, distante ma nitido di nocche inquiete sulla porta di legno: lo sento distintamente e non riesco a ignorarlo, lo ascolto e trattengo il respiro, mentre mi rizzo attento sulla vecchia sedia a dondolo su questo terrazzo che vede la valle.
E batte quella mano per chiamare qualcuno che non c'è, che abitò là cent'anni fa, che sedeva su quelle sedie a consumare un pasto solitario fatto di pane e vecchio formaggio.
Sento il battito rimbalzato dalla distanza e rabbrividisco nel freddo d'ottobre, mi stringo nella mia coperta di lana rossa, aguzzo i timpani ormai sordi per sentire se oggi, in questa nuova notte di nebbia, ci sarà una risposta, un segno di vita. Ma so già d'aspettare un suono che non verrà, che non verrà mai, c'è solo quel battito sul legno già marcio di quell'uscio lontano.

E rivedo nei miei occhi ciechi chiari bambini ridenti e allegri sciamare da quella stessa porta in una giornata splendente d'estate e correre a perdifiato verso il fiume... cent'anni fa....

Mi giro di scatto sorpreso

2007-10-31T11:02:00.000+01:00

Mi giro di scatto sorpreso
sentendo quel suono
schioccato dal nulla;
mi osservo stupito a cercare
con gli occhi
un'ombra che fugge
e abbia fatto rumore.

Nessuno.

Eppure fantasmi di vecchie
persone ormai dissolte
dal tempo passato
camminano a fianco
delle mie gambe malate,
in questa via di pietre
squadrate.

E risento quelle voci antiche
di donne
tornare dal fiume
e cantare canzoni di amori lontani;
e zoccoli che picchiano
sulla strada di sassi
e bambini gridare
e cacciare lucertole.
E i canti sguaiati
di sera di vecchi ubriachi.

Sono rimaste le voci dei morti.
In questo paese coperto dai rovi.

Alzo veloce la testa

2007-10-30T13:42:00.000+01:00

Alzo veloce la testa
che scatta
sul vuoto lavabo
a guardare lo specchio
che guarda quest'uomo
che si rade al mattino.

Scattano fulminee le pupille
a bloccare l'immagine addensata
nei vapori dell'acqua bollente
che scorre
dal metallo rovente
del rubinetto d'acciaio.

E vedo ombre di donne
che danzano al tramonto
contro la luce morente
d'un'estate già morta
con gambe sottili
e tacchi di spillo
e musica che cade
dall'alto del nulla.

Danzano in bianco e nero
ombre di vita passata,
non sento più nulla
non vedo più nulla,
solo la testa
che scatta in avanti
e le occhiaie perplesse
di me che mi rado.

Il cagnolino e il bambino

2007-10-29T12:25:00.000+01:00

Commovente mammina tenerissima che incita il figlioletto innocente a guardare con affetto quei cartoni animati con gli animali disegnati come bravissime persone umanissime: orsi bianchi parlanti, cagnolini intelligenti, ippopotami sorridenti, coccodrilli dolcissimi, cavalli paternissimi. Colorata creativa rasserenante Arca di Noè di amicissimi dei bambini, così buoni e comprensivi, "gli animali sono più buoni delle persone, bambino mio"; e le merendine televisive con su la faccia dell'orso grizzly che sorride simpaticissimo e che dice "sono amico dei bambini"; e il giocattolino così carino a forma di pitone che sibila tenerissimo all'orecchio dell'infante "tienimi sempre con te, sono il tuo fratellino"; e i cartoni animati con il gufo e la civetta, e il lupo amicone e la faina così carina.
Sono tutti buoni e tenerissimi questi piccoli animalini, così bravi ed amiconi, fratellini dei bambini con quei visi così umani e i sorrisi rassicuranti.
Ed ecco, leggo oggi sul giornale: "bambino tenerissimo sbranato dal cagnolino simpaticissimo, cento punti di sutura sul suo viso rosa e fresco".

La cassa di plastica bianca

2007-10-26T11:27:00.000+02:00

L'oratore sindacale, al culmine dell'adunata o-ce-a-ni-ca che riempe la piazza, mitraglia come una batteria di missili katyusha mille parole al secondo sparandole ad alzo zero sulla massa proletaria suburbana di pensionati-studenti-lavoratori convenuti in formazioni a testuggine da tutta Italia: diecimila parole scrosciano secche come fuoco di sbarramento di mitragliatrici leggere da trincea; sbuffano eruttando dalla bocca urlante dell'oratore sindacale nuvole sulfuree urticanti di polvere da sparo alitate a forza a schiaffeggiare il milione di teste-facce in blocchi massicci cubici di purissimo fulminato di mercurio schioppettante; raffiche verbali secche da plotone di esecuzione investono la massa informe plebea delle centurie osannanti dei pensionati-studenti-lavoratori convenuti de-mo-cra-ti-ca-men-te per manifestare ci-vil-men-te contro i pa-dro-ni.
Finisce fra centomila bandiere rosse-verdi-arancioni-gialle l'urlo finale decisivo dell'oratore-mitraglia che si ritira trionfante arretrando come su binari metallici dal palco di mille metri quadrati; immediatamente dieci ingegneri elettronici-meccanici in guanti bianchissimi mettono al sicuro, come reliquia preziosissima, la testa meccanica di alluminio e titanio lucidissima dell'oratore-mitraglia: centomila circuiti elettronici surriscaldati nelle mandibole metalliche vengono disabilitati; ripiegata la maschera precississima simile a carne vera umana; l'operatore radio disattiva il telecomando a distanza: l'oratore-mitraglia si spegne con precisione: una cassa di plastica bianca lo accoglie in attesa di una nuova piazza gremitissima osannante.

Pioggia finissima verticale

2007-10-24T11:00:00.000+02:00

Pioggia finissima verticale sui nostri ombrelli firmati, sui nostri cappotti milanesi, sui nostri abiti gessati, sulle belle scarpe lucidate dalle nostre filippine affezionate.
Piove sulla città morta, sui monumenti dimenticati, sulle statue senza nome, sulle vecchie case diroccate, sulle lapidi inutili, sui tram centenari, sui marciapiedi sgangherati.
Piove su una Milano vecchia, abbandonata, stanca, ammalata e che non vuole più camminare; piove sui cimiteri, sui funerali, sugli ospedali: piove sui ruderi di ciò che siamo stati.
Non smetterà mai di piovere, questa pioggia finissima verticale.

Il panino terapeutico

2007-10-19T12:13:00.001+02:00

Una carovana di giovanissimi turisti americani, transumante caravanserraglio antigeometrico in continuo movimento zigzagante fra monumenti di un'italianità ormai morta e plebei Mac Donald massificatori, attraversa disordinatamente la via Dante in uno sfavillio ottobrino di sole quasi pallido ma luccicante.
La mandria mobile si estende per forse 200 metri: il capobranco-pastore mangia un panino imbottito, altri 200 giovanissimi lo imitano; chiude la fila dei 201 panini imbottiti un bambino coi capelli arancioni e vestito da pappagallo: pantaloni gialli e rossi a righe, maglia rossa e gialla e arancione a disegni cachemire. Il bambino divora, ignaro di ciò che gli si muove intorno, un panino imbottito doppio con salsicce e mayonnaise. Pesa forse 90 chili: solo, in coda al gregge, non riesce a tenere il passo dei suoi più agili compagni che si allontanano da lui i-ne-so-ra-bil-men-te, lasciandolo solo in una città a lui sconosciuta e nemica, lontano dalla sferica madre in perenne pensiero: "are you eating enough?".
Il pappagallo-bambinone, icona oscena rivoltante del moderno globale binomio Mac Donald-ottundimento cerebrale, si rende conto di essere rimasto indietro e abbandonato e ha paura. Tonde lacrime come trasudanti dalla sua liscia faccia rosa rotolano fragorosamente sulla pancia, sulle mani, sui vestiti giallo-rosso-arancioni; piange sul proprio miserabile abbandono, piange divorato dalla nostalgia della sfero-mamma così lontana, così dolce, avvolgente. Per consolare la sua giovane anima ferita, il bambino arancione si siede sui piedi del monumento di Dante ed estrae meccanicamente dal suo zaino una panino con trippa e porchetta.
Nel luccicante ma morente sole di ottobre, un bambino di 90 chili piange mille sferiche lacrime di dolore e solitudine: mille chilocalorie entrano in lui come flusso rassicurante di lontane carezze morbide materne.

Futuro scolastico agilissimo educativo

2007-10-12T17:06:00.000+02:00

Noi vogliamo che i giovani italiani siano studenti preparatissimi, intelligentissimi, studiosissimi.
Noi vogliamo che i giovani italiani possano competere, superandoli, con i loro colleghi del Nord Europa, attualmente superiori in preparazione, intelligenza, studio.
Noi vogliamo che le scuole italiane generino i futuri governanti dell'Europa Unita: per fare questo vi è bisogno di preparazione, intelligenza, studio, applicazione.
Noi vogliamo che i giovani del Nord Europa, attualmente superiorissimi alla attuale pigra e molle generazione di migliaia di inebetiti italiani ipertrofici, figli unici, viziati, mangiapastascuitta, deboli, delicatissimi, ignoranti, fragilissimi tornino a guardare alla nostra gioventù con il rispetto e l'ammirazione che essa merita.
Per questo noi dobbiamo abbattere la attuale scuola che premia gli scioperi, le inutili manifestazioni, i vizi, le debolezze, e l'ipertrofica gobbosità mentale di studenti svogliati, pigrissimi, nullafacenti.

Per questa necessità noi lanciamo l'inaudita proposta:
- scuole elementari dove si impari a leggere e fare di conto;
- scuole medie dove ogni studente italiano possa capire se sia meglio smettere di studiare e andare a lavorare o continuare nel difficile percorso dell'apprendimento; per questo sarà necessario lo studio della grammatica, della sintassi, della lingua e della letteratura italiane, della storia, della geografia, dell'algebra, delle scienze naturali e della educazione civica;
- liceo dove, in tutti i diversi e possibili indirizzi, sia obbligatorio lo studio del greco antico e del latino, strumenti indispensabili all'ottenere una necessaria agilità del cervello che possa contrastare l'obesa statica immobilità di adolescenti pigrissimi ciccioni e mangiapastasciutta; lo sforzo dello studio aiuterà nel bruciare le calorie gocciolanti da masse inebetite di trippe giovanili debordanti da pantaloni alla moda;
- università dove i giovani italiani siano obbligati a passare metà del periodo di studio presso atenei svizzeri, tedeschi e finlandesi.

In tutti i gradi e ordini di scuola sarà obbligatorio l'uso di grembiuli bianchi per le femmine e neri per i maschi.

Solo così i giovani italiani governeranno la povera malata cialtrona Italia e contribuiranno a governare la giovane Europa.

I due cani neri

2007-10-12T12:57:00.000+02:00

Appare tutte le mattine, alla stessa ora, e viene dal fondo del parco dove la nebbia sale leggerissima prima che un pallido sole d'ottobre la porti via. E' un uomo alto, magrissimo, si muove agile, avanza elegante lentamente: un mantello nero lo copre fino ai piedi e confuso nella nebbia del primo mattino cammina verso di me. Al guinzaglio due grandi cani neri lo precedono tenendo il suo stesso passo agile e vellutato e si confondono nel grigio della nebbia e dell'erba autunnale.
Li vedo tutte le mattine, neri, silenziosi, solitari, l'uomo e i suoi due cani coi denti bianchi e gli occhi luminosi che riflettono la nebbia. Si avvicinano senza dare idea di vedermi, mi passano accanto, si allontanano verso la macchia di antichi faggi che avranno ormai cento anni.
E, d'improvviso, anche oggi, come tutte le mattine, l'uomo e i suoi due cani neri diventano nebbia e come spiriti di morti svaniscono nel grigio di questa aurora di piombo che muore prima del sorgere del sole.
Sto qui ogni giorno, nel parco, ad aspettare l'uomo con i cani, per vedere se riesco a capire, se posso immaginare la verità, se trovo una qualsiasi risposta. Ma l'uomo vestito di nero sfugge tremolando nella nebbia d'ottobre coi suoi cani dai denti bianchissimi e gli occhi d'acciaio.

Il Minareto d'Alluminio

2007-10-09T14:02:00.000+02:00

Siede da ormai cent'anni nella stessa poltrona scarna senza braccioli, cucita di cuoio antico, consunta dalle giornate trascorse senza sosta a governare con dita agilissime di pelle diafana i comandi di fronte: ruota manopole, tocca interruttori, sfiora leve d'acciaio, calibra manometri e strumenti. Controlla la città dall'alto del Minareto d'Alluminio. A trecento metri d'altezza, attraverso vetri splendenti, vede le case e le fabbriche, e le automobili che sfrecciano, e i treni passare veloci e milioni di uomini e di donne là in basso, sotto di lui, nella nebbia leggera del mattino, che si spostano geometrici nelle geometriche strade della città.
Governa la città dal Minareto d'Alluminio, la osserva, la adatta con manopole, interruttori, leve, manometri e strumenti ai cambiamenti del Mondo, la mantiene efficiente e produttiva, ne determina la vita, i ritmi, i tempi; influisce sulle vite delle persone: le sue decisioni sono salvezza o distruzione. Da cent'anni le sue decisioni sono state la salvezza. Eppure ora incombe sul suo allenatissimo cervello raffinato il terrore d'un tocco sbagliato sulle leve d'acciaio temprato; incombe l'orrore della distruzione su quest'uomo che nelle mani bianchissime e nelle dita leggere stringe delicatamente la vita di cento milioni di persone.
Ma alla notte, dopo 20 ore di lavoro ininterrotto, quando le macchine automaticamente governano e controllano, quando va a dormire nel suo letto elementare di ferro e di tela, lui stringe a sé l'antico orsacchiotto di peluche regalo di quell'antica e mai scordata madre dolcissima ormai morta cento anni fa.

Fuoco antigeometrico al Supermercato

2007-10-08T14:05:00.000+02:00

Cinque uomini col volto coperto, vestiti di tute nere, scesi da un'automobile argento velocissima e potentissima, monumento meccanico pagano da sacrificare al crudele Dio della modernità dinamica, incrociano tiri di mitragliatore con cinque guardie giurate vestite di stemmi luccicanti d'argento e d'alluminio, giubbotti modernissimi antiproiettile, agilissimi guerrieri moderni assaltati all'improvviso.
S'intrecciano le parabole secche orizzontali antigeometriche di sottili proiettili efficientissimi fischianti fra folle di casalinghe disperate terrorizzate urlanti, cassiere giovani isteriche inesperte della vita vera, proiettili sparati come razzi lunari da dieci mitragliatori da guerra da diecimila colpi al minuto. Centomia colpi sparati, esplode scoppiando fragoroso il rumore meccanico pirotecnico della guerra urbana che quotidiana esige e pretende il sangue da versare nell'arena moderna della multimedialità simultanea: dieci telecamere di dieci televisioni nazionali riprendono in tempo reale lo scrosciare del piombo, i visi urlanti nel Supermercato, i corpi bucati scoppiati maciullati di dieci uomini neri e d'argento. Un milione di telespettatori osserva orizzontale e menefreghista dal divano del salotto di ogni periferia italiana.

Vita moderna dell'Uomo Urbanizzato Moderno

2007-10-07T13:43:00.000+02:00

Noi riteniamo necessario un cambiamento generale violentissimo nelle consunte consuetudini della vita quotidiana dell'Uomo Urbanizzato Moderno, attualmente metodicamente organizzata all'interno del seguente inossidabile schema:

1- dormire (otto ore)
2- tram-metropolitana-auto (1 ora)
3- lavoro ufficio (4 ore)
4- pausa pastasciutta (1 ora)
5- lavoro ufficio (4 ore)
6- auto-metropolitana-tram (1 ora)
7- telegiornale (1/2 ora)
8- pausa pastasciutta (1 0ra)
9- varie ed eventuali (2 ore e mezzo)

E' necessario scuotere questo schema affinché l'U.U.M. si riapproprii del proprio essere umano e soprattutto possa dedicare un sufficiente tempo allo sviluppo delle proprie attività-capacità intellettuali. Affinché questo possa accadere noi lanciamo la seguente proposta:

gli appartamente dell' U.U.M. dovranno essere progettati da architetti tedeschi-svizzeri-finlandesi modernissimi di età non superiore ai 50 anni; gli architetti più anziani, vittime di teorie tecniche ormai superate, potranno tornare utili nella progettazione di spazi verdi urbani dedicati ad anziani-pensionati-malati-vecchie vedove con cane al seguito;

I pavimenti dell'appartamento dovranno essere interamente costituiti da resistentissime lastre di cristallo trasparente al di sotto delle quali un sistema a gas provvederà a produrre, mediante appositi ugelli, fiamme multicolori che avranno il duplice scopo di riscaldare l'appartamento e di conferire un sentimento continuo di guizzante dinamismo di movimento-luce-colore: l'U.U.M. in ogni punto dell'appartamento verrà infatti accompagnato da una visione continua di fiamme che, balenando e guizzando da sotto al pavimento, trasferiranno all'abitante una visione continuamente dinamica attivizzante energizzante ottimizzante.

Per combattere il pessimismo tipico dell' U.U.M. saranno sufficienti poche ore di palestra meccanica al giorno: un corpo energico, attivo e composto da muscoli lunghi ma resistentissimi darà la necessaria carica di ottimismo utile ad affrontare la giornata. Gli stessi muscoli, debitamente sviluppati, si renderanno utili alle Donne Urbane Moderne che dovranno portare i pesantissimi sacchetti del Supermercato abitualmente frequentato.

L'U.U.M. dovrà lavorare 3 ore al giorno: a tal scopo la Ditta provvederà a fornire, presso l'abitazione del lavoratore, un cubo tecnologico lavorativo attrezzato di calcolatori, sistemi di messaggistica, posta elettronica: il cubo tecnologico sarà collegato alla Ditta mediante potentissimi ponti radio che potranno trasmettere informazioni a velocità elevatissime.

L'appartamento dell'U.U.M sarà direttamente collegato, per le sue necessità energetiche, alla centrale elettrica nucleare che occuperà il centro di ogni città moderna italiana.

Ciò che da tutti oggi è considerato pazzesco sarà normalità nel giro di pochi anni.

La donna italiana moderna

2007-10-05T13:48:00.000+02:00

La donna italiana moderna metropolitana abituata alle grandi pianure urbane deve immediatamente e consapevolmente trasmettere al maschio italico ormai staticissimo e omosessualizzato:

1- l'idea della forza fisica soverchiante naturalizzata in gambe muscolose e bicipiti d'acciaio abilmente forgiati in palestre specializzate;
2- l'idea della maternità seppur nella sua androgina sterilità: il maschio italiano non deve sopportare donne-uomo ma è necessario che ricerchi donne-donna-mamma-sterile;

La donna italiana moderna metropolitana deve calzare scarpe dal tacco altissimo d'acciaio che battendo con ritmo militaresco sui nostri marciapiedi e sui nostri pavimenti faranno scaturire scintille elettriche ad altissimo potenziale voltaico; si avranno quindi panorami notturni metropolitani solcati da scie fiammeggianti di donne modernissime in dinamico movimento moto-luce-colore. L'energia elettrica così ricavata potrà alimentare orologi atomici da polso precisissimi al milionesimo di millisecondo.

Statica sfera mobile

2007-10-04T21:50:00.000+02:00

La madre italica orizzontalizzata dalla pubblicità delle merendine televisive spinge in avanti, attraverso l'entrata del ristorante pizzeria, una sfera di carne rosa a forma di bambino di otto, forse nove anni. La donna guarda in avanti fiera, a testa alta, con sguardo dritto, sfida il cameriere apostrofandolo con un "tu" plebeo; il bambino sferico rosa ciccione appoggia lo sguardo ebete bovino sui tavoli imbanditi del ristorante pizzeria. Il bambino rosa di forse 100 chilogrammi, sfericizzato dalle merendine della televisione, appesantito da migliaia di chilometri di vasi sanguigni alimentanti chilogrammi di inutile grasso, ha gambe storte per via della deformazione delle sue giovani cartilagini; è ingobbito, statico, pachidermico, suda, sbuffa, ansima, è già cardiopatico; vede i camerieri del ristorante pizzeria servire, volando agilissimi fra tavoli apparecchiati, piatti di pastasciutta e ravioli e gnocchi e tortellini. Il Cicciobomba sferico sovrappeso, immagine prototipa dell'italiano impiombato orizzontalizzato dei giorni moderni vede la pastasciutta e pavlovianamente, dalla sua bocca di idiota, emette bava biancastra, lucente, gocciolante.
La madre ordina pe-ren-to-ria-men-te per il bambino macroscopico, figlio della propria carne e del proprio sangue:

antipasto di salumi
pastasciutta con le cozze
insalatina mista con gamberetti
fritto misto di mare
fritto misto di carne
patatine fritte
gelato
tiramisù.

Corpi agilissimi di camerieri magrissimi danzano intorno al tavolo della madre e del Cicciobomba; denti bianchissimi di giovani italiani sanissimi magrissimi ridono del Ciccione con la faccia già sporca di pastasciutta.
E infine, cosa da tutti giudicata pazzesca, il bambino-sfera scoppia in un fragore sonoro di trippa giovanile: milioni di merendine, ormai incarnate in un corpo rosa e flaccido, come schegge impazzite mitragliano il ristorante pizzeria di via Lorenteggio a Milano: 100 morti.

Scrivere schiaffeggiando

2007-10-03T15:24:00.000+02:00

Noi vogliamo scrivere schiaffeggiando e colpire sulla guancia a tradimento il lettore immobile poltronato chiuso nella vita di tram-ufficio-casa; scrivere in una gragnuola di pugni a percuotere facce pallide con le borse sotto gli occhi bovini di amorfi cavernicoli urbanizzati orizzontalizzati da coscienze addormentate dal cloroformio quotidiano di un'Italia sgangherata e cialtrona.
Noi vogliamo colpire con lo schiaffo e con il pugno di parole taglienti come baionette d'acciaio d'arditi schierati in prima linea.

A noi

la strofa vigile e balzante

in un'arena di combattimento dove parole ardite equivalgono alla più fulgida vittoria.

[Non Marinettiano] Mi siedo su questo davanzale

2007-10-02T11:03:00.000+02:00

Mi siedo su questo davanzale
da dove guardavo
le colonne dei soldati
passare armati
in fondo alla valle
sbiancati dalle bende
fasciati dalla polvere.

Risiedo nello stesso punto
con le gambe penzolanti
e i piedi incrociati
a fumare lentamente.

E risento uguale
il ferro che strideva
e i motori incrinati
e il passo delle truppe
che tornavano sconfitte.

Riguardo quella valle.

Prati abbandonati e bambini
intirizziti
che giocano allegri
in questo freddo pomeriggio
che sta già facendo sera.

Aspetto, di nuovo,
le colonne dei soldati.

Milano, 2005

Elogio della rissa

2007-09-29T14:28:00.000+02:00

La rissa come medicina del mondo; sana scazzottatura a incendiare deserti senza germogli di civili vacue discussioni fra cervelli spenti che meccanicamente aprono-chiudono-aprono bocche di denti bianchissimi dentifriciatissimi su dorate smaglianti abbronzature inutili su facce quadre tonde bislunghe idiotesche in studi televisivi teatralmente apprestati a commedia con parti già scritte.
Noi vogliamo, invece, lo scontro fisico dello studio televisivo teatrale che ci dia il dinamismo delle linee dei pugni, dello schiocco delle sberle, dei tonfi dei calcioni, delle linee visibilmente dinamiche di tattiche guerresce da studiare come su mappe militari. Noi vogliamo essere la linea avanzante ma ferma di milioni di soldati feriti stracciati dilaniati uccisi digrignati che si fermano a guardare i generali e i colonnelli e i maggiori e i capitani a mitragliarsi inesorabili raffiche di pugni, sberle, calcioni.
Noi vogliamo incendiare lo statico mondo dei salotti televisi e portarli in arene d'acciaio dove il sangue rende nobili le loro facce abbronzate di vecchi statici idioti.

[Non Marinettiano] La montagna

2007-09-27T19:13:00.000+02:00

Sto seduto qui, sulla cima di questa montagna, a guardare le altre montagne che mi stanno vicine, oltre ai prati e le valli, ferme da secoli nella stessa posizione a guardarsi l'una con l'altra, a impararsi a memoria, a studiarsi i fianchi corrosi dai millenni. Sto seduto sotto un cielo nero di nubi negre che corrono da Est verso Ovest, che spuntano all'improvviso, attraversano la valle davanti a me, oscurano d'ombra gelida i prati e i pini e vanno via a sinistra, scavalcando la montagna quadra che da sempre incombe su di me.
Non mi giro mai con gli occhi, lo sguardo sempre fisso in avanti, la schiena curva e le gambe inesistenti, guardo le montagne di fronte e le chiamo col loro nome, una ad una, compagne antiche d'una vita vissuta sempre qui, seduto sulla cima di questa montagna.
Mi chiamo Gianluca Sivieri e sono la montagna: da sempre sono seduto qui e tengo lo sguardo fisso davanti a me.

Il Ciccione Rigato

2007-09-26T14:42:00.001+02:00

Un uomo vestito solo di un costume da bagno a righe gialle e rosse orizzontali che gli copre tutto il corpo di ciccione urbanizzato ripete saltelli atletici accompagnati da sonori "oplà!" mentre, dal punto più alto del Duomo di Milano, osserva l'oceanica adunata di spettatori per lui convenuti e che gremiscono la piazza che sotto di lui si apre multicolore, multirazziale, multisonora.
Il Ciccione a righe orizzontali indossa i suoi occhiali da miope e conta nella piazza centomila occhi spalancati, diecimila macchine fotografiche digitali, mille telecamere professionali di mille televisioni mondiali; a destra, verso la Galleria, cinquemila giornalisti con cinquemila computer portatili; a sinistra, verso l'Arengario, cinquemila carabinieri. In fondo dritto, verso il Cordusio, centocinquanta autoambulanze d'alluminio lampeggianti modernissime: centocinquanta motori da centocinquanta cavalli.
Il Ciccione rigato consulta l'orologio da polso: tre minuti a mezzogiorno; la piazza si muove si scompone si agita e sale un "ooohhh" di eccitazione al movimento del braccio con l'orologio; centomila occhi guardano, diecimila macchine fotografiche digitali scattano, mille telecamere professionali rimbalzano a mille televisioni, attraverso mille ponti satellitari, l'immagine enormemente ingrandita dell'orologio da polso del Ciccione: in tutto il Mondo è mezzogiorno meno tre . Il Ciccione riporta il braccio alla precedente posizione: la piazza multicolore e multirazziale torna alla multisonora normalità.
Ed ecco che, pazzescamente, il Ciccione multirigato spicca tre piccoli balzi inaspettati, s'avvicina alla balaustra di marmo che lo separa dal vuoto verticale, slancia le braccia in avanti come in un tuffo agilissimo e, con un dinamicissimo salto definitivo si lancia nel vuoto, in basso, verticale, a capofitto sulla folla multicolore, multirazziale, multiurlante di un orrore eccitato bellissimo tremendo. Nella piazza che s'avvicina alla velocità pazzesca di duecento chilometri all'ora il Ciccione con le righe vede aprirsi la folla, crearsi un buco, un varco vacuo sul selciato di marmo ingrigito dal passaggio di un milione di piccioni. Un piccione vecchio e rognoso non fa tempo a spostarsi, il Ciccione lo spiaccica con il suo corpo urbanizzato che lanciato sul selciato scoppia con un "bum" deflagrando in centomila pezzi, centomila coriandoli di carne e di ossa e di ciccia e di trippa che ricadono, come pioggia nucleare, novella Hiroshima, sulla folla urlante, multicolore, multirazziale, eccitatissima.
Mille televisioni in tutto il Mondo rilanciano a un miliardo di persone l'immagine statica di un costume a righe orizzontali gialle e rosse, straccio sanguinolento deflagrato, esploso; vicino al corpo un orologio da polso senza il polso e un paio di occhiali incrinati da miope urbanizzato.

Pioggia d'alluminio

2007-09-26T09:40:00.000+02:00

Piovono schegge leggere d'alluminio lucente oggi su questa città di piombo massiccio fusa come blocco di ghisa unico e piantata cubica nella terra molle della pianura padana.
Ci vogliono ombrelli d'acciaio a difendersi dal mitragliamento d'acqua-alluminio mentre tram arancioni buttano in avanti fanalerie gialle a creare milioni di riflessi oro sull'argento lucente dell'alluminio, sul grigio pesante del piombo, sul nero cieco della ghisa, sulle lame fiammeggianti dell'acciaio di avanguardie ardite di ombrelli portati in spalla come moschetti alla guerra.

Demolizione della città di Milano

2007-09-25T13:47:00.000+02:00

Crediamo opportuna la demolizione della città di Milano, vetusto ricettacolo marcescente di geometrie imperfette e di insopportabili lentezze.
La demolizione completa potrà, attraverso le ultime tecnologie, essere portata a termine nel breve giro di sei mesi al massimo: cariche di esplosivo plastico e utilizzo di enormi bulldozers saranno sufficienti allo spianamento totale di un'area che abbiamo calcolato in 625 chilometri quadrati: sullo spazio quadrilatero di 25 chilometri di lato che verrà così sanificato sorgerà la nuova città.
Le macerie saranno facilmente rimosse mediante giganteschi autoarticolati e trasportate presso il vicino lago di Como che verrà utilizzato come contenitore e quindi interamente riempito: in questo modo avremo creato una pianura di circa 125 chilometri quadrati a pochi passi dalla nuova città. La pianura verrà utilizzata, dopo essere stata interamente asfaltata, come aeroporto.
La nuova città di Milano dovrà avere forma di quadrato di 100 chilometri di perimetro ed essere interamente cinta di mura in cemento armato: quattordici porte di accesso saranno dislocate a intervalli di sette chilometri e quattordici metri.
Nel centro della nuova città una enorme centrale elettrica atomica fornirà energia alle fabbriche, alle case, alle automobili mediante particolari prese elettriche disponibili ogni 50 metri e dalle quali ognuno potrà attingere l'energia necessaria.
Dovranno essere abolite biciclette e motorette, causa di disordine e incidenti.
La città sarà servita da dieci livelli di superstrade di dieci corsie; cinque per ognuno dei due sensi di marcia; dovrà essere amministrata da un governo costituito da tedeschi, svizzeri e finlandesi.

Linee metalliche geometriche

2007-09-25T09:54:00.000+02:00

Linee metalliche geometriche di binari di tram rilucono scintillando nell'alba equinoziale del Cordusio; non distante la testa travertinata di Marinetti guarda l'attuale lentezza statica della città addormentata in una notte di idee morte ma insepolte.

Dinamismo tranviario legato al concetto di velocità

2007-09-24T19:05:00.000+02:00

L'esigenza di asservire la velocità rende i passeggeri delle reti tranviarie agilissimi calcolatori meccanicizzati programmati alla soddisìfazione dell'equazione:
Velocità=metri percorsi/sforzo in vece della più classica e naturalmente corretta funzione V=spazio/tempo.
Ottimizzare lo sforzo meccanico muscolare a vantaggio di una più durevole staticità del corpo intero è l'imperativo degli anni 2000: ciccioni e ciccione d'ogni colore, ma anche agilissimi corpi di giovani italiani disegnano strategie di risparmio energetico lungamente meditate e più volte messe in pratica con successo degno di essere riguadagnato.
Vediamo dunque cronometri precisissimi sottoforma di uominidonne che si alzano dal confortevolissimo posto occupato a discapito di vecchi vecchie gestanti solo nel momento esatto in cui, procedendo attraverso la via pià breve, possano lanciarsi con agile saltello fuori dalla porta di ingresso e più raramente di uscita.
Si assiste dunque e spesso a movimenti di massa geometrici ma disordinati di uominidonne che, interescando linee d'uscita spesso coincidenti se non addirittura intersecanti, meravigliosamente innescano linee colorate di verdure fuoriuscenti da sacchetti della spesa, bastoni di vecchi, masse carnose antidinamiche di razze bianche nere gialle in un turbinio frusciante d'urgente necessità di essere veloci dinamici in orario, sempre, sulla tabella di marcia del proprio meccanico cervello preprogrammato.

Falsa velocità

2007-09-24T15:26:00.001+02:00

Costruiscono automobili velocissime leggerissime dinamicissime che raggiungono anche i 300 chilometri all'ora perché la velocità passiva, quella che si raggiunge meccanicamente senza lo sforzo dei propri muscoli, inebria facilmente: a pochi piace raggiungere i 50 chilometri all'ora correndo, a tutti piace l'emozione dei 300 raggiunti con le mani strette sul volante di un'automobile potente.
Eppure si tratta di falsa velocità, rattristata confusa e depressa da incomprensibili limiti autostradali di 130 Km/h.
Preferiamo, quindi, viaggiare sui nuovi treni agilissimi e velocissimi da cui godere lo spettacolo dei nostri panorami italiani languidamente seduti in prima classe nel vagone restaurant di un modernissimo treno che scintilla da nord a sud in un silenzioso fischìo come d'aria compressa.